“Sembra che una nuvola di fuoco, resa ancor più luminosa dall’oscurità, gravi su Torino”. Così Emanuele Artom descrive la città ferita dal bombardamento alleato la notte tra il 20 e il 21 novembre 1942. Prima di allora, le bombe anglo-americane cadono su Torino quattordici volte, provocando danni contenuti e un limitato numero di vittime. La prima incursione coincide con la prima notte di guerra: tra l’11 e il 12 giugno 1940, bombe di piccolo calibro provocano la morte di tredici persone (1).

Dall’autunno del 1942 all’estate del 1943 si registrano altri dodici attacchi, e sulla città cala l’inferno. Tra il 20 e il 21 novembre 1942, 250 bombardieri alleati scaricano un’impressionante quantità di ordigni dirompenti e spezzoni incendiari, “arando completamente alcuni quartieri”(2), e provocando 117 vittime. Un bombardamento seguito da quelli dell’8 (212 morti), 9 (73 morti) e 11 dicembre, data che segna il termine dalla prima fase operativa dell’aviazione alleata sulle città del Nord Italia.

Oltre alle fabbriche, le bombe colpiscono case, edifici storici, monumenti e vetrine, lasciando sulle strade mucchi di macerie. Tra l’estate e l’autunno del 1943 le operazioni riprendono: il 13 luglio (792 morti), l’8 (20 morti), il 13 (18 morti) il 17 agosto (5 morti) e il 1 dicembre (102 morti). Alla fine di questo ciclo, si contano 54.000 abitazioni distrutte, su un totale di 217.000. I bombardamenti continuano, seppure a ritmi più sporadici, anche durante il periodo della Repubblica Sociale Italiana. L’ultimo colpisce Torino il 5 aprile 1945, provocando danni alla stazione ferroviaria di Torino-Smistamento, alla periferia sud della città (3).

"Finii la mattina andando a zonzo, nel disordine e nel sole. Chi correva, chi stava a guardare. Le case sventrate fumavano. I crocicchi erano ingombri. In alto, tra i muri divelti, tappezzerie e lavandini pendevano al sole. Non sempre era facile distinguere tra le nuove le rovine vecchie. Si osservava l’effetto d’insieme e si pensava che una bomba non cade mai dov’è caduta la prima. Ciclisti avidi, sudati, mettevano il piede a terra, guardavano e poi ripartivano per altri spettacoli. Li muoveva un superstite amore del prossimo. Sul marciapiedi, dov’era avvampato un incendio, s’accumulavano bambini, materassi, suppellettili rotte. Bastava una vecchia a vuotare l’alloggio. La gente guardava. Di tanto in tanto studiavamo il cielo".

Cesare Pavese, La casa in collina, Torino 2008, Einaudi, p. 16