«Siamo ripartiti, a piedi, e dall’ospedale abbiamo preso via Madama Cristina, camminando in fila indiana, per evitare i colpi dei cecchini. Abbiamo attraversato corso Vittorio Emanuele, poi abbiamo percorso via Accademia Albertina fino a piazza Carlina, dove abbiamo “beccato” un cecchino; infine abbiamo girato in via Maria Vittoria e, sempre in colonna, abbiamo raggiunto la casa del Littorio, sede provinciale del partito fascista, che aveva l’ingresso in via Carlo Alberto. […] Non c’era più nessuno. Era stato abbandonato. Era rimasto qualche stupido cecchino sui tetti a sparare contro di noi, che eravamo a piedi. […] Abbiamo cominciato a girare per le stanze sparpagliandoci da ogni parte. I compagni che si erano introdotti nella cantina sono risalti dicendo che era minata. È stato necessario procedere allo sminamento. Nella cantina c’erano cinque o sei scatoloni, non ricordo bene, adagiati alle colonne portanti che i fascisti non avevano fatto in tempo a far saltare in aria. Negli scatoloni c’era tutta la documentazione degli appartenenti alle brigate nere, con tanto di foglio di domanda, di fotografia e di dati anagrafici. Guardando le foto abbiamo riconosciuto parecchia gente. All’ultimo piano, nella soffitta, invece, c’era un laboratorio per costruire i Parabellum. C’erano armi già funzionanti e altre in lavorazione. Le armi funzionanti le abbiamo subito prese.»

Michele Ficco, La Gioventù che resta. La storia del partigiano Michele, della brigata e del palazzo Campana, Editori Riuniti, Roma 2005

«Giungemmo in via Santa Maria ove erano appostati molti partigiani che salutarono i nostri militi [infermieri del Sovrano militare Ordine di Malta] con grande affetto ed entusiasmo. Ma in via San Dalmazzo non si poteva passare: i colpi erano così fitti che sembrava materialmente impossibile attraversare la via. Fermammo l’ambulanza al riparo dell’angolo e ci avviammo a piedi, stendardo in testa. Con due barelle. Quando si trattò di ritornare alla macchina, la sparatoria si era ancora infittita: da una casa vicina sparavano con i mitra e, per ben due volte, la nostra bandiera, che sventolava dal portone, fu lacerata dai colpi.

I feriti già in barella, terrorizzati, supplicavano perché non li si portasse fuori: d’altra parte nell’ambulanza avevo già delle persone che necessitavano il trasporto: bisognava passare a qualunque prezzo. Mi feci sul portone e urlai, tra il fragore dei colpi, che non sparassero sui feriti. Poi tutti passammo, mentre le fiammelle delle pallottole sfioravano i nostri piedi. Ci fu detto che i cecchini erano due repubblicani che si erano così saldamente asserragliati nella casa che era impossibile snidarli: sparavano sui borghesi, senza pietà. Difatti i colpiti da me raccolti erano tre donne e un ragazzo.»

Irene di Collegno-Rignon, I nostri: vita clandestina in Piemonte, Viglongo, Torino 1947

«I giorni più belli sono stati quelli dell’insurrezione, che è stata silenziosa, disciplinata, fermissima. Il CLN l’ha scatenata contro la volontà degli alleati e per 36 ore la città è stata tenuta solo dalle formazioni cittadine, malissimo armate, ma animate da uno spirito e da un’organizzazione incredibili. […] Gente in tutte le fogge e tutte le divise, con le armi più strane, con le barbe più inverosimili: e i nostri cannoncini sgangherati, i nostri carri armati ricoperti delle scritte più bislacche. […] E la sensazione che non è stato inutile, la convinzione - letta negli occhi degli impassibili ufficiali alleati - che quello era un vero esercito…»

Da una lettera di Giorgio Agosti a Carlo Dionisotti, 18 maggio 1945, Archivio Istoreto – Fondo Agosti.